Minha casa

Lembro do meu apartamento e sinto seu cheiro, sua aura. Sensação de um tempo único. Importante. Por alguns momentos sofrido, em muitos outros, feliz. Como recordo de cada pedacinho, do tanto que vivi ali e de como fui juntando cada parte, desde a primeira xícara.

Quando voltava de Milao tive a sensação de que chegaria ali, abriria a porta, deixaria a mala vermelha no corredor e me atiraria no sofá. Tal como fazia quando voltava de Santa Maria. Saudade do meu sofá, da bicicleta na área de serviço, dos meus cactos na cozinha, do sol pela manhã na sala, da janela do quarto pras árvores da Garibaldi. Lembro até da interminável lista de compras das vizinhas de baixo...

E agora o meu apartamento não existe mais. Assim, como na minha memória, nunca mais. Tudo o que eu trouxe para vivir aqui coube em duas malas. Pequenas aquisições nesses últimos dois meses e basta! Apesar de às vezes bater essa saudade, a liberdade que o exercício de desapego provoca é incrível. Estou aqui e estou em qualquer lugar.

Minhas coisas estão guardadas para as novas moradas que estão por vir no Brasil, depois dessa que cultivo aqui. Acho que, no final, precisei aprender a construir e desconstruir minha casa para perceber que, na verdade, ela está aqui dentro.

* Na foto: casinha dos sonhos, amarela e no alto de uma colina, em Florência.